Поэтессе

                *   *   *

   Мне нравятся Ваши строки
   и кое-что между них.
   Мне кажется Вы жестоки...
   Иль это всего лишь стих?

   Прерывисто молвив речи,
   роняете нА пол взгляд,
   как будто при тихом ветре
   у свеч огоньки дрожат...

   А далее - тухнут вовсе.
   В глазах уже смелый блик.
   Читаете словно прозой,
   аж мир в голове возник.

   И губы (их сладость нужно
   в других бы топить губах),
   не зная предела, губят
   надежды в мужских сердцах.

   Вы явно не пережили
   все страсти своих поэм.
   Мечтали, страдали, любили
   в прошедшем потоке дней.

   Поправив волнуясь чёлку,
   дыхание подобрав,
   жужжали Вы точно пчёлка
   над морем цветущих трав.

   Я слушать не стал Вас (к чёрту!),
   ведь встреча такая - раз.
   Ух, чую - царица ночью,
   но только не мастер фраз.

   Дивиться блестящим платьем
   и бусами на груди
   гораздо душе приятней,
   чем просто ни с чем уйти.

   Вам хлопали. Льстили, глядя
   на обувь и на чулки...
   Зачем же прелестной даме
   вообще сочинять стихи?

   Такую двумя руками
   златой записал б женой.
   А Вам всё шутить... стихами
   с поэтами и со мной.