Сентябрь

Вновь подошли «незабвенные» даты,
 И нет среди них ни одной не проклятой.
 Ахматова.






 Сентябрь, опять Сентябрь.
 Холодный, после тепла,
 Приятный своей прохладой.
 И по седым автострадам,
 «Листая» скрижали Ада,
 Я медленным шагом шла.

 Сентябрь, просто Сентябрь,
 Но тупо билось в виски:
 Июль, а после – Ноябрь,
 Январь, Февраль и Декабрь,
 И снова Июль- будь проклят!-
 Я падала от тоски…

 В смерть- Дорогой из жизни-
 Возвращаюсь назад.
 Теперь человек иль Призрак-
 Как ты…? Есть ли в этом смысл?
 Листья, листья кленовые,
 Свет пронзая летят

 И до штриха изучена
 Мною эта аллея
 За Годы печали, мучившей
 Ночами. В сознанье пусто.
 Осталось от жизни прошлой
 Лишь лёгкое сожаленье.

 Тёмное сожаление,
 Что уже не помочь.
 Промчатся Века - Мгновения,
 Сменятся поколения,
 Но будут сулить забвение
 Те же листья всю Ночь

 С Неба падают письмами
 В сень Пути моего
 Так легко и бессмысленно,
 Собой затмевая истины…
 Устлан кленовыми листьями
 Путь к могиле его.


 Начало Сентября 2004