В твоей пустоте поселился хозяин – страх.
И где-то за гранью остался Счастливый Ты.
Все ищешь его, но его не найти никак.
Ломаешь пути, отношения и мечты…
Слетают минуты, как бусины с четок лет.
Ты их собираешь горстями, боясь потерь.
Их некуда класть – ничего под рукою нет:
Суешь по карманам, там дыры - заштопать лень.
И сыпется время песком по морщинам щек,
Жестокое зеркало горько смеется вслух.
Ты снова бежишь от сознания наутек,
Но разум к твоим бесконечным молитвам глух.
А ты обменяй свое время на детский смех,
На белые ландыши, на голубиный взлет.
И где-то в окошке, напротив, зажжется свет
Быть может тебя он сегодня к себе зовет
В безумный полет?
О пустоте...
© Copyright: Лана Игнатова, 2012
Свидетельство о публикации №112051104167
Свидетельство о публикации №112051104167
Рецензии