Коей любви непонятного ландыша,
сытного клевера, спелого солнца,
мы дожидаемся, лупим по клавишам
аккордеона, и время несется
пыльной тропинкой под высохшим деревом,
пухлой травой, от воды напитавшейся,
жаждим желаний, свершений и стелим им
поле, где каждый и ты - попытавшийся.
К лету, ети его мать
© Copyright: Вася Бабаев, 2012
Свидетельство о публикации №112051102093
Свидетельство о публикации №112051102093
Рецензии