Мне снились мы

Мне снились мы, твои нечувства и наш июнь.
Или не наш, или не мы.
В этом чертовом мире ни я, ни мои стихи никому не нужны.
Да и не надо.
Ну как ты? Всё так же?
В плеере "битлз", на теле рубашки.
Любимые синие рубашки.
В комнате кисти, холсты... запах краски.
Всё хорошо у меня. Всё в порядке.
И тебя мне больше не надо.
И чувств, и июня больше не нужно.
Слишком душно от твоих чувств.
Душно.

Сегодня снова будешь не со мной.
И завтра. И 108 лета. Не будешь...
Не мой голубоглазый.
Не любишь.
Помнить тепло твоих рубашек
и холодные пальцы.
Губами к телу прикасался.
Ты прикасался...
Непонимание, обыденные фразы,
нелепое молчание.
И это твое " не люблю тебя".
Опять молчание...

А ты вообще хоть раз кого-нибудь любил?
Хотя бы раз? Хоть раз?!
К чему весь этот монолог?
К чему вообще приснился ты...
Сейчас ведь вовсе не июнь.
Дожди.
Да и ты не любил.
Опять один...
среди своих картин.
И на рубашке краска.
Знаешь, хоть тебя это совсем не касается,
но мне постоянно, кажется,
что я лечу куда-то вниз...
А впрочем...
До свиданья. Всего хорошего. И больше мне, пожалуйста, не снись.