Рыбалка на Мологе

Отпостившись, слава Богу!,
в праздник Павла и Петра
порыбачить на Мологу
мы отправились с утра.

Облака глядятся в воду.
Разрезает гладь весло.
Здесь задолго до восхода
пробуждается село.

В тростнике резвится плотка.
Щука в тине бьёт хвостом.
У травы застыла лодка,
притворясь большим листом.

Не успел рассвет, в палитру
кисть макнув, раскрасить храм,
крови мы уже по литру
сдать успели комарам.

Гнуса злые эскадрильи
мчались к нам в такую рань,
чтобы пастью крокодильей
в плоть вгрызаться через ткань.

Может, рыбы в речке много,
но зато слепней - вдвойне.
В рукопашной на Мологе
мы дрались, как на войне.

Комары трубили хором,
и в неравном том бою
всё ж оставили с позором
мы позицию свою.

Братцы, верьте: мы не трусы,
но чудовищ нет страшней,
чем слепни те, чьи укусы
полыхали много дней.

Дома, сидя на скамейке,
я скажу вам пару слов:
три бесценные уклейки -
кровью вырванный улов.