«Стих через душу пропускает
истинный поэт,
а то, что мимо - это винегрет!»
….
Стихи, словно детища наши,
Рождаются утром и днём,
Но, всё ж зачинаются чаще
Ночами в интиме, вдвоём:
Творец и бумага! И словно,
Мы шепчем любимой слова
Застенчиво, робко и томно,
И кругом идёт голова.
Под сердцем, нося месяцами,
Ласкаем, любя их, растим,
И дальше живут вместе с нами,
Мы пестуем их и журим.
Зависит от нас, - какими,
Мы выпустим детища в путь
И будут ли уязвимы,
Признание ли обретут.
То ль, не дожидаясь ответа,-
Нет спроса - И участи миг!..
Горят, плача детища века,
Но только не слышим мы крик…
То ль, может, с любовью, приветом
Ворвутся в сердца тот же час,
А может, со скоростью света
Взлетят высоко на Парнас!
Стих через душу пропускает истинный поэт
© Copyright: Надежда Крашенинникова, 2012
Свидетельство о публикации №112051004798
Свидетельство о публикации №112051004798
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.