Когда память вгрызается в горло и проникает в нутро,
Я открываю свой шкаф и достаю голубое пальто.
Одеваюсь. Беру берет и перчатки,
Иду на причал, иду без оглядки.
Иду, чтобы побыть немного в тиши,
А внутренний голос кричит «не молчи!»
Я затыкаю его, как могу,
Жизнь начинает превращаться в игру,
В театр, где люди не люди совсем,
В театр, где много маленьких сцен.
Там, где с утра надевают все маски,
А на глаза надвигают повязки.
Там, где цинизм и черствый хлеб,
Где голый суп подают без котлет.
Где нет ни улыбок, ни слез, ни мечтаний.
Только голые стены и стул деревянный.
Там правят балом лицемерие, ложь,
Искренним чувствам говорят «подождешь»,
Там нет улыбок – лишь только оскал,
И снова в очереди грустный финал.
Как я устала от этих условий,
Мне бы вспорхнуть в небеса и на волю.
Жаль мне недавно отрезали крылья,
Теперь погибаю от такого бессилия.
когда память вгрызается в горло...
© Copyright: Ксения Вольская, 2012
Свидетельство о публикации №112051004001
Свидетельство о публикации №112051004001
Рецензии