Художник

Разгар весны,галдеж прохожих,
Журчит застенчиво фонтан,
Не торопись,не лезь из кожи,
Долой тоска,хоть пуст карман.

Он пишет шаржи у скамейки,
Скучнейших знаменитых лиц,
Пусть не за так,но за копейки,
Рисуешь лица озорниц.

Запляшет по бумаге грифель,
В руке бродяги-старика,
Кому понять сей труд сизифов?
Чего глядите свысока...

На пиджачок его потертый,
И на морщины и очки,
Через двойные эти стекла
Видны бесцветные зрачки.

          Тихим шорохом мостовой,
          Ленивым шепотом листвы,
          И шуршаньем за спиной
          Слышен звон лихой весны.

          Ясным солнечным деньком,
          На холсте календарей,
          Судьбы пишутся тайком,
          Словно летопись всех дней.

 
Но вот вдали завечереет
И заалеется закат,
А старика надежда греет,
И тем вдвойне других богат.

И пусть весна ему лишь снится.
А наяву одно твердит:
"Вернется все и повторится,
Разбередит и удивит".

И всякий раз старик ей верит,
Хотя не верится ушам,
Но преклонить готов колени,
коли б увиделось глазам.

А там даст Бог,подкопит лишку
На добрый путь к святой земле,
Чтоб внука увидать,сынишку,
Тогда и сбудется вполне...