Стихи из неё лезут горлом...

Стихи из неё лезут горлом, льются,
падают на кофейное блюдце.
Она подставляет тарелки, банки, стаканы,
а они вываливаются из карманов
и под ноги ему, как ключи!
Вокруг говорят – пора бы её лечить!
Давно, уже очень давно пора!
А стихи из неё, как икра –
мечутся, вылетают, стремятся наружу.
А он, её стихами простужен, контужен,
бежит от неё и в жару, и в стужу,
и всё никак не может сбежать.
А она ему и так, и эдак – то дочь, то мать,
то жена, то любовница, то конвой,
то лечащий врач, то системный сбой.
Вокруг говорят – им вместе не надо, нет!
У них под ногами тоненький парапет!
Не дай Боже споткнутся –  и что тогда?
Только кажется, что внизу вода,
а на самом деле там пропасть, тьма!
Но ей без него не жизнь, тюрьма.
А ему без неё – пустыня, да ещё сума
с её стихами, выброшенными на берег,
как рыбы. И она всё ещё верит,
что стихи прекратятся и замолчат.
А они всё равно стучатся, бренчат
на их рваных, вырванных струнах.
Вот бы им двоим потеряться в дюнах!
Но вокруг говорят – да они пропащие оба!
Ей Богу – точно любовь до гроба –
доведут себя, чёртовы собутыльники,
до белого каления, до могильника!
И готовят им цветочки парные, пыльные…

А они друг другом любуются, любятся и смеются.
И стихи из неё всё льются и льются.
Он для неё – универсальные свёрла,
чтобы стихи не застревали в горле,
а прорывали любую стену, вопреки всему.
И вонзались, вгрызались
в душу
ему.