Моя мечта...

Моя мечта, которой воскресаю,
О том, что я ищу ее и не подозревает,
По свету от меня на крыльях летая,
И изменяя всякий раз с другим...
Мне остается и сейчас необходимой
Упорством постижения себя
И множества незримых мною граней...
Моя мечта. что кажется порою странной,
Поскольку пьет на брудершафт с небесной манной,
Но остается для меня той самой
Моей необъяснимой и желанной
Библейской притчей во языцах с вязью Корана,
Написанной на мне понятном языке,
Что я десятки раз держал в руке,
И сотни раз ее не видел рядом...
Моя мечта, которая как у тебя имеет взгляд,
И, может быть, поэтому хитра чертовски
В слезах, которым мир не верит по-московски
И в поводах ее не забывать,
Продолжив верить, сомневаться, но ковать
На пристанях своих металл подковы,
Чтобы она вернулась ко мне снова
Блохою, потерявшей красоту...
Моя мечта, что я, Бог видит, лишь с тобою обрету,
Навеки перейдя за старую черту
И сам когда-то канув в лету...
Обманчивая словно это лето,
И столько же холодная поэтому,
Летящая на голову, как снег...
Пускающая вспять теченье рек
И вопреки ему идущая под парусом,
Прощающая мне желанье жить...
Моя мечта над пропастью во ржи,
Которую мне свыше кто-то одолжил,
А я с упорством посветя ей жизнь,
Стою и жду с цветами и шампанским...
Пытаясь не наговорить ей гадостей,
И, помня о ее минутных слабостях,
Почувствовав губами привкус сладости
Ее помады, приторных духов...
Что и по сей день мне даются нелегко
И оттого загадочно ценны...
Моя мечта с чертами бытом раненой жены,
Что не утратила доселе запах призрачной весны.
Которой и стихи мои, наверно, не нужны,
Как и желанье быть ей просто верным...
Воздушная. как силуэты веера,
Восьмою частью семилиственного клевера,
Непокоренной мощью точек севера,
Что от любви небесной не растают...
Моя мечта по-сложному простая,
Застывшая в Вангоговских холстах,
И пьющая со мною по полста
За счастье, здоровье и встречу,
Не будучи кем-то иным отмеченной,
и в прошлом все таки со мною венчанной
Интуитивно, как и подобает женщине,
Опаздывает, заставляя ждать...
А я ищу ее, бросая в никуда
Свой бумеранг, что все же возвратиться...
Когда дыханием своим зажгу твои ресницы,
Упрямо веря, что она тобою воплотится,
Или, напротив, тебя у нее крадя
На столь необходимых полчаса...
Моя мечта, которой воскресаю,
О том, что я ищу ее и не подозревает,
По свету от меня на крыльях летая,
И изменяя всякий раз с другим...