Спецкор

Термометр кажет семь на Диксоне,
В Якутске летом — тридцать два.
У нас же ветер кружит миксером,
И на ногах удержишься едва.
А он, рюкзак закинув на плечо,
Глядит на карту, хмуря бровь.
Ему всё это нипочём —
Дорога — вечная любовь.


В простом плаще и серой кепке,
А на плёнке тридцать фоток.
Его заметки — словно скрепки,
Что держат маленький  блокнот.
От Сахалина до Таймыра,
Где колея уходит в топь,
Он ищет правду для эфира,
Порой,  сбивая ноги в кровь.

А он снова собирается в дорогу,
И Газик будет в грязях утопать.
Не сидится дома, вот ей-богу,
Надобно статьи ему писать.
Жена вздохнёт: «Опять в свою ты глухомань?»
Он улыбнётся. Скажет : «Там ведь ждут».
И снова по дорогам, в рань,
Проложит собственный маршрут.


В простом плаще и серой кепке,
А на плёнке тридцать фоток.
Его заметки — словно скрепки,
Что держат маленький  блокнот.
От Сахалина до Таймыра,
Где колея уходит в топь,
Он ищет правду для эфира,
Порой,  сбивая ноги в кровь.


Спецкора встретят на крылечке,
И к сельсовету он пройдёт.
Затопят баньку, вскипятят на печке
Чайку, что душу отведёт.
Ему расскажут про деревню,
И на ферме как дела,
Про то, как верят в силу древнюю,
Чтоб рожь обильная взошла.


И он напишет так душевно
О тех работниках села...
Чтоб знала Родина, наверно,
Чем до сих пор она жила.
В простом плаще и серой кепке...
В кармане — маленький блокнот...