Один

Придумал  кто  слова:
Погода,  климат, трава –
Всё  это  я  не  люблю.
От  солнца  жёлтых  рук
Терплю  немало  мук,
Зачем  оно  кораблю?!

И  не  понятно,  когда
Напрасно  льётся  вода
Из  дождевых  облаков.
Потом  рождается  лёд,
Простуда  кушает  мёд,
Не  снять  до  мая  оков.

Закрою  шторой  окно,
Налью  в  бокал  вино,
Природы  нет,  я  один.
Мне  сухо  и  тепло,
Когда  хочу - светло,
И  сам  себе  господин

Плюю  на  белый  мороз,               
Проблем  сгуртованный  воз,
В  душе - задумчивый  штиль.
Глаза  пусты  до  дна,
В  них  мысль  одна  видна:
Как  мне  найти  свой  стиль?

Не  быть  дождинкой в  дожде,
А  самородком  в  руде
Среди  отвалов  песка.               
На  небе  звёздочкой  стать,
Себя  в  ручье  узнавать,
А  не  листочком  леска.

Мечтать  нельзя,  запретить,
Бутылку  надо  допить,
Пусть  «гений»  спит  до  утра.
За  дверью  пьяные  рты
С  похмелья  спросят: «Где  ты?»
Закружат  в  будни  ветра.

29.08.1996