Это поле
Такое бескрайнее,
такое чистое.
Сижу на капоте машины,
небрежно курю.
Думаю, что ты далеко
Сегодня кто-то Тебя выгуливает ночью,
И поит дешевым бухлом.
Я кожу змеиную с себя стягиваю,
по кусочкам,
перерождаюсь.
Опять, заново, начиная жить.
Замечая болевые точки,
на поле, поле своей души.
Травинки загибая, укутываюсь,
и впитываю их яд.
Сложно наверное улыбаться,
когда все вокруг п*здят.
Это поле такое бескрайнее...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2012
Свидетельство о публикации №112050800376
Свидетельство о публикации №112050800376
Рецензии