РИТМ

               
Осколки кварцевых страстей,
что нет в граните твёрже крошки,
терзают будни новых дней,
век жизни одинокой мошки.

Вода точила, гром гремел
тем кварц быстрее, между дел,
и глубже в недра погружался.
Тянуло кварц под ритм к сердцу.

Там, кровоточа, боль снося,
ударом за рубцы ответом,
сердечным ритм творил, неся
свободы свет, неся искусство.

Встречая пасмурный рассвет,
слезы солёное томленье,
ритм замирал, искал ответ,
природу тусклого явленья.

А дни бежали как часы,
они ж, в минуты превращались,
когда на времени весах
морщины с проседью качались.

Под маску ласковым словцом,
под лживый отклик пониманий
терзает ритм себя венцом
несбывшихся желаний…

Искусство станет не у дел
пред ликом страха созерцанья,
как время пашет, то, чем жил
для радости, для счастья.

Все маски, отклики, ничто
не скроет новое явленье,
стремленье в белое сукно
под крышку гроба, гонку в тленье.

В заоблачную неба синь,
в цвета немыслимого мира
от ран, от кварцевого пира,
кровавой нечисти картин.

Одним ударом от морщин,
от сизой, пасмурной доктрины.
Одним ударом…