На алтаре искусству

Сложенный из бумаги мир вспыхнул,
Черная туш превращалась в пепел,
Слишком много подаренных образов,
Для чего? Чтобы звук не был заметен.

Подбирался, истерически шурша квадратами,
Разделяя на базы геометрии складок и форм,
Сформировывал небрежно-аккуратно,
Мысли, чувства, позвоночника гордый уклон.

Затягивать ленты, на запястьях, в угольной пыли,
Все причина та же и впредь: ледяная сердечная жалость,
Слишком много несчастий в моей картонной квартире,
И осталась самая малость, самому до конца умереть.

Из бумажных фигурок построен твой красочный лабиринт.
Каллиграфия. Белые стены – свитки бесценных стихов.
Пустота словно ключ, запускающий лодочный винт,
Чтобы рассечь плавниками подлодки воды собственных снов.

Не считайте поэзию –отражением внутренних чувств,
Зеркала искажения, плацебо эмоций и взрывная волна
Гормонов в лона артерий. Эйфория жертвы искусств –
Стресс безвольной бумаги, застывает в мгновение
Совершенная красота.

Как повод для бегства, как система из равносильных,
Равноправных тенденций, к упрощению жизненных форм,
Превращаешь в бумагу все свои мысли…
И отвечаешь: «Знаешь, как кричат рукописи, когда их ласкает огонь?»