Стихи рождаются во сне,
Стихи влетают
Сквозь форточку, как первый снег,
И умирают.
Они ломают тишину,
Взрывают вечер.
Так в сером пепельном дыму
Мерцают свечи.
Свеча горела на столе...
Горели трубы!
Искал я истину в вине,
Был злым и грубым...
Дается радость нелегко,
Печаль - труднее.
А мне не надо ничего!
Я не жалею.
Я убивал свои стихи,
Что лезли в (д)уши.
Мне говорили - не плохи,
Я их не слушал.
Я лишь хотел дойти во всем
До самой сути.
Не получилось. Мы живем
Как на распутье.
И не дойти, и не дожить,
И не дождаться.
Нам остается только пить
И напиваться.
Но говорят, что счастье есть
На дне коробки.
Тогда-то что? Не пить, а петь
И нюхать пробки
(Что собирает хулиган
И в душу тычет)?
Стихи мертвы. Стоит стакан.
Все как обычно.
Стихи рождаются во сне
© Copyright: Азат Саттаров, 2012
Свидетельство о публикации №112050810147
Свидетельство о публикации №112050810147
Рецензии