Поэты-не ангелы

Говорят,что поэты бывают пророками часто,
Что поэты-какая-то странная каста,
Дар пророчий в них очень уж сильно могучий,
И они обожают пегасиков маленьких мучить.
Говорят,что поэты творят из словес винегреты,
Исполняют свои,ну,а чаще чужие заветы,
Что они не от мира сего индивиды,
И начало берут от утопшей в морях Атлантиды...
А ещё говорят,что бывают такие моменты,
Что у них появляются крыл рудименты,
Но наверно то басни,и россказни уличных тёток
У которых язык достаёт до чулок и колготок.
А вообще-то поэты весьма иногда симпатичны,
Даже часто бывают с другими людьми идентичны,
И флегматики есть среди них и пройдохи,
И они испускают знакомые ахи и охи,
Вдохновенье  бывает у них подогрето не чаем,
Самогоном,а с редкой удачей Токаем.
В личной жизни не редкостны громкие крахи,
В гардеробе же часто не больше рубахи,
А купюры для них-это что-то из области блефа...
(Козырь-трефа,жена-или гюрза,иль эфа.)
Быт не так обустроен как у рэкетиров,
И меню состоит из бобов и кефира,
Но поэты не вымрут,коль есть ещё перья с папиром,
Они будут слегка дирижировать миром,
Днём дремать,ну,а ночью корпеть постранично...
И то будет статично,
                обычно,
                привычно,
                и лично...