***

В момент тоски, печали, в ночи час
мне пишется, мне пишется о нас…
              И пусть «не тот», и пусть «не та», –
              обманом жизнь была полна,
              и вдруг открылась истина одна:
              жить для кого-то «має сенс»,
              пусть даже это bad romans …

Так вот, голуба, я об чем? О том и сем, нет, обо всем.
                Понемногу.
Жила кому-то вопреки, себе во вред, на пользу людям,
дела вела, жила-была, и тут возьмися ниоткуда –
                Любовь, нечаянное чудо,
как гром с небес, как ком чудес,
          как облака, как зябь песка,
                как первый снег, как первый дождь,
                как горежелченная ложь.
Она нема, но вдруг поет,
            она танцует и зовет.
                То воет волком, то молчит,
                то ерундою говорит.
Она была, и есть, и будет, и ее полку не убудет.
Да будет свет, да будет май, и мы с тобою – и пускай…
Так надо было. Слово «надо» ушло налево, мы – направо…
Волшебной сказкой миг прошел, а к мигу – час, а к часу – вечность.

Я буду помнить наизусть
все строки этого романа,
не унижаясь, прикоснусь к твоей груди, к открытой ране.
И исковерканный мой слог
        не скроет смысла монолог,
                он будет ясен дураку:
                послушай – я тебя люблю…

Не нужно музу приземлять – она ведь может не подняться…
Как все зажить, к луне возвыть, на будни быта разменяться,
в страну цветов не угодить, никому душ не бередить, стоять – бояться…