В место письма

Если б так поэта измучила,он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.

(с)


*А.Т.*

Ты из статных, породистых,
видишь - и скулы немеют,
небеса задыхаются, нежность хлебнув на треть.
Кто сказал, что я обжигать себя здесь не смею,
если мне на роду написано
вечно гореть?

Так: нырнуть в тебя -
не дышать, не дышать истомно, -
словно в море, просоленно-теплое, после зим...
Ты навечно в моем закарманно-нагрудном - томик,
автор в нем то лиричит, то выверенно прозит.

Я - поэт. Я - потусторонний. Потусторонний,
вдохновеннообязанный, взявший тебя на вкус.
Если спросишь, то я нескромная. -
Что мне скромность,
если перья давно приравнены здесь к штыку*,

если небо здесь льется бронзовым и лимонным,
прилипая к плечам и спинам, к листам витрин?
Мне неважно - будь то стерео или моно -
обещай мне, что я звучу у тебя внутри.

Трижды будь мне:
небесным светом,
строкой
и
морем. -
Буду трижды:
хранителем жара,
пером,
ловцом.

Кто сказал, что поэт, себя пожалев, не вспорет,
чтобы вынуть словесные угли горячих солнц?