Сны

Этой рыжей голове бесконечно снятся дороги.
Дороги, дорожки, дорожные сумки и… море.
И снов этих, если честно, чрезмерно много.
И многие из них показывают в повторе.
Она во сне о свободе зачем-то спорит,
Но после всех приключений опять возвращается к морю.
Она живет по другим адресам, но с тем же грузом,
Сегодня она поняла, что немного – лузер.
И ей наплевать, что во сне замерзают ноги,
Она упорно смотрит свои дороги,
Кого-то ждет или едет к кому-то, что ли,
И в подворотнях странных, родных до боли,
Опять открывает двери в чужое утро,
Там, где апрель, и жарко в весенней куртке,
Там, где листвой стучатся в окно деревья,
И там, где никто не будит в шесть сорок дрелью.
Она засыпает там, чтоб проснуться снова
В своей кровати, руками касаясь пола.
И вот сегодня ей снова дорога снилась.
На красный свет, но машина остановилась.
Она обернулась, зеленый горел вдогонку,
И смерть стояла с колючим взглядом в сторонке.
Смерть ей явилась старцем седобородым.
И это, наверно, важное было что-то,
Но сон скатился с подушки слезой соленой,
И в мусор отправлен снова проклятый сонник.