Люди-книги

Я с каждым днем всё больше убеждаюсь,
Что род людской как мириады книг,
Как библиотекарь иногда я занимаюсь
Классификацией и сортировкой их.

Есть книги с яркою блестящею обложкой,
Они мгновенно привлекают взгляд,
Но перечесть иль дочитать их крайне сложно
И что их в руки взял, порой не рад.

Есть книги те, что золотом покрыты
В них мудрость и снобизм веков,
На дорогой бумаге их зарыты
Тревоги, страхи наших праотцев.

Вот романтичные, ранимые натуры -
Сборники лирических стихов -
Парят в них нимфы, фавны и амуры
В миллионах поэтических миров.

А эти книги могут лишь на полках
К своей натуре вызвать интерес,
Без книг вокруг в них просто нету толка,
Как ствол отдельный составляет лес.

А коль внимательно посмотришь в картотеку,
То можно даже библию найти,
Она одна, увы, на всю библиотеку
Стоит от прочих книг в тени.

С потрепанной обложкой томики бывают,
Что на бегу прочитаны в метро -
Их тиражом еженедельным выпускают,
И в туалетах им пылиться суждено.

Учебники тантрического секса,
Самоучитель вышивания крестом,
Есть книги, что находят себе место
Только в коробках с разным барахлом.

Энциклопедия встречается иль сборник
Похабных анекдотов прошлых дней,
И как разнузданный стареющий любовник
Стоит роман, исполненный страстей.

И интересно мне: а что же я за книга?
Какой же я, скажите мне, какой?
Я без вопроса не могу прожить и мига:
О, где же ты, читатель мой?