Завтра

На груди моей вырастет трава,
Глаза изменятся – станут морями.
Треснет, рассыпится голова,
Руки станут ивовыми плетями.

Ящик, в котором оставят меня,
Растрескается – бренная оболочка.
Хлынет тогда на меня земля,
Но цены ей уже не будет. Точка.

31.01.12


Рецензии