В детстве, то ли мельче был почерк,
То ли не так важна каждая запятая,
Да и смысл не так важен был впрочем,,
Но страницы жизни мы долго заполняли...
Юность, первая любовь, расставания,
А рука к перу уже как-то привыкла,
Вместо слов, предложения вылетают,
И ложатся, пачкая цветной палитрой.
Зрелость. Здесь уже целые абзацы,
За новым, старый, такой же, стираешь,
И почти точно знаешь, что будет завтра,
Забывая, зачем, просто живешь дальше.
Старость. Такая непреклонно-неотвратимая,
Ты все умеешь, а листы грязные и поэтому,
Вылетают, словно ты стал печатной машинкой,
Хотя мечтал-то всегда быть поэтом...
Смерть. Чернила кончались, как всегда внезапно,
Время подвести итог, назад оглянутся осторожно...
Кому-то записи свои оставить на память,
И улыбнутся, если книга получилась хорошей...
Недописанные страницы
© Copyright: Мирвнутри, 2012
Свидетельство о публикации №112050503430
Свидетельство о публикации №112050503430
Рецензии