Гость

Постучал в окно паренёк худой,
Он одет был в серый потёртый плащ.
Он плеснул в меня дождевой водой,
Улыбнулся мне и сказал: «не плачь.
Не смотри, что на улице мокрый снег,
И что солнце пока ещё – редкий гость.
Это мелочи. Дело идёт к весне,
Вы её в Москве заждались, небось.
Представляешь, а я ведь уже, как ты,
Стал бояться, что мог и не дотерпеть.
У меня в душе так скребли коты,
Словно больше уже не могли не петь.
Я решил, что, пожалуй, я скоро сдвинусь,
Или просто буднично так сопьюсь:
Каждый день умножался упрямо «минус»,
И никак не хотел превращаться в «плюс».
Я хандрил и валялся все дни в кровати,
Я пил чай, заливая свою печаль…
Но сегодня сказал себе: «Ладно, хватит!»
Завернулся в шарф и пошёл в февраль.
И, ты знаешь, он будто бы испугался,
Беспокойно и спешно заотступал.
И метель торопливым коротким вальсом
Завершила свой долгий сезонный бал.
И я понял, что, в общем, давно был должен
Оборвать этот зимний свой сон-кошмар…»
Вот что мне сказал молодой художник,
Мой давнишний и добрый товарищ Март.