Есть поэты любых мастей,
Но их суть разгадаешь просто:
Им кидать бы стихи нам в гнезда,
Как кукушкам своих детей...
Я и сам угодил к писцам.
Если больше ни кем не вышел,
Остается мурыжить вирши,
Что проглотят куском свинца.
Только сердце и в кось, и впрямь,
Все болит за тебя и прочих.
Потому, что на то и ночи,
Супротив бездушевным дням...
Кукушки
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2012
Свидетельство о публикации №112050400418
Свидетельство о публикации №112050400418
Рецензии