В час письма - 7

                Светлой памяти
                В.Высоцкого

                В глухой норе (а защемит - и в норке),
                тишайшей мышью по углам шурша,
                зарёкшись знать о злате мышеловки,
                голодным телом лечится душа.

                А ночь - до дыр застиранная скатерть -
                взялась тоску зелёную накрыть.
                Та пролезает в дыры - этих пятен
                к утру всё больше из родной норы.

                Как вдруг луна, катясь бесплатным сыром,
                назло бесплодью света и тоски
                вгоняет дозу в циферблат на цирлах
                и переводит стрелки на стихи.

                Ущупав дикость той луны под утро,
                но чуя сыр, как зарево в душе,
                тебе плевать, что катит он по трупам
                оживших душ - доверчивых мышей.

                Лишь засыпая (как всегда навеки),
                накапав слёзы на ручьи весной,
                на тьму Татьян единственный Онегин,
                ты рвёшь письмо в глуши невыездной.

                Уже не важно, для чего случилось.
                "Я вам пишу..." - горит зелёный свет!
                Ещё чуть-чуть - небес велеречивость
                стошнит в округе всех седых невест.

                Но, видно, в том-то и беда поэта:
                от сих до сих не стыковать куски
                и, встретив зиму раскалённым летом,
                шить белой ниткой прозелень тоски.

                И снова ночь бела, как та больница,
                где завтра будет лучше, чем вчера,
                где даже "к чёрту!" вроде заграницы,
                а "чёрта с два!" приятней "ни черта!"

                Потом наврут: не брань, а вдохновенье...

                Скачок давленья - вот и вся беда.
                Ночь поутру,
                веленье дуновенья,
                в нём запах сыра
                и моё всегда.

                О чём бишь я?..


-----------------------------
    ПВЛ      25.07.08