Поэма об ожидании поезда

Солнце алым прожектором светит мне вслед,
Горизонт за собой поджигая – прощай!
Ветер пылью дорожной завеет мой след
И пригладит рубашку, как мать, невзначай.

Я сначала бежал, потом шёл, сколько мог,
И достиг полустанка. Есть двадцать минут.
Вместе с потом уходят сомненья – итог
Очевиден. Ни дня ни останусь я тут!

Я взбежал на платформу. В кармане – билет.
Перегретый асфальт принимает поток
Моих мыслей, шагов, звон карманных монет,
Чуть заметную дрожь перетруженных ног.

Я жду поезд, а сзади, в вечерних тенях,
Кто-то смотрит на старые страхи во мне,
Молча ждёт: заблужусь в трёх ободранных пнях
И останусь, оставив неведомое.

Я жду поезд, один в своих мыслях стою,
И заметил – сидит на скамейке старик.
Он задумчиво смотрит в газету свою
И к покою вечернему явно привык.

Не хотел я ни с кем в этот час говорить,
Но увидел вдруг нечто... подумал, что бред,
И над ухом задёргалась красная нить:
На обложке размытой чернел мой портрет.

Старше лет на десяток, довольный собой…
А глаза, как осенние лужи, пусты.
Шелестел в старых пальцах бумажный прибой,
Бормотали тихонько седые листы,

Когда, вывернув ставни трясущихся век,
Обнаружил старик мой шальной интерес.
«Подойдите сюда, молодой человек.
У меня для вас парочка мрачных чудес»

Подошёл к старику, словно к зеркалу, я…
«Что читаешь ты здесь? Уж не жизнь ли мою?
Почему на обложке лицо – полынья?
Отвечай! Этих шуточек я не люблю!»

И тогда он мне сказку свою рассказал:
«Я читал тут статью, молодой человек,
Что вас ждёт изумрудный Московский вокзал,
И на нём оборвётся ваш радостный бег.

Я однажды проехался этим путём
И, добравшись до сути, вернулся назад.
Уж поверьте – не стоит стоять на своём,
Если свой у вас есть лишь поверхностный взгляд.

Вы бежали сюда без оглядки, в тоске,
И сейчас вы хотите подальше сбежать,
Но судьба ваша держится на волоске –
На той мысли, что некуда вам уезжать.

Скоро поезд, и вам я отнюдь не указ,
Но послушайте разик меня, старика:
Понимаю, что жизнь вас здесь била не раз,
Но и там ни блины вас не ждут, ни икра.

Этот город от вас никуда не уйдёт,
Он стоит себе, хмурясь на небо в ответ,
И в душе у него только камень и лёд,
А на улицах – тысячи мёртвых Джульетт.

Он завис над рекой, как над жертвой – злодей,
И рассёк её горло на несколько рек.
На вокзалах он путает судьбы людей,
Женским голосом правя их суетный бег.

Этот город слизнёт вас, как каплю воды –
Он привык пить коктейль из желаний людских…
Акварельные улицы, реки, сады
Вас впитают в себя – вот ещё один штрих.

Вы готовы стать камешком на мостовой
Или медным копытом царёва коня?
Поделиться мне с вами гнилою водой
Из той ямки, куда город вправил меня?

Скоро поезд, и вам я отнюдь не указ,
Но бежать ради бега… зачем это вам?
Вы хотите стать ближе к безумным мечтам,
Но смотреть лишь на грёзы – так вредно для глаз…

Вы успеете стать повелителем грёз,
Но не надо, пожалуйста, быть их рабом…
Вон ваш поезд – он выбор с собою привёз.
Нет, не между извечными злом и добром!»

Обернувшись к востоку, я видел восход:
Лобовым фонарём мчалось солнце ко мне.
Приближаясь, оно замедляло свой ход.
Вот вагоны все в ряд, словно зубы в десне,

И со скрипом о нижнюю челюсть – перрон –
Напрягая все мускулы, поезд застыл.
Так какой же держаться из этих сторон?
Что старик про судьбу про мою говорил?!...

Обернулся – пощёчиной хохот в лицо!
Никого. Лишь газета. Огонь по листам.
Вдруг в утробе вагона залязгал засов,
Дверь открылась, по борту железному – бам!

А за ней – проводник, беспокойный, как ртуть.
Приговор огласил мне его силуэт:
Есть приказ машинисту: не трогаться в путь,
Пока я не решу, уезжать или нет.            


Апрель 2012 - октябрь 2015