Альгарве

Тоски уж нет, недели две я не в «запарке»…
Альгарве, эвкалипты, сосны. В растворенное
Окно вползает запах португальской розы, в парке
колышет ветви легкий бриз. Вечнозеленый куст
мимозы, как символ нескончаемой весны
хромает вдоль тропинки вниз, к обрыву,
где, как игривая жена, флиртует с романтическим
приливом и изменяет берегу с кочевником отливом
зеленая соленая волна. Повсюду суетный покой.
Вдоль скал идет на веслах лодка, в ней девушка
с протянутой рукой и хлебом, и рыжий мальчик
в красной кепке. Вечно-голодных белых чаек
за лодкой вьется жирный рой, отец гребет,
не сильно, по теченью. На пляже много детворы
без маек – дети местных рыбаков, к причалу
пришвартован старый катер. Завидев нашу лодку
дети вдруг кричат: «Шумахер !», ошиблись,
ведь мальчик в лодке все-таки не Ральф,
но также симпатичен. А Солнце высоко,
уже пора к обеду,  остатки хлеба улетают в океан
и исчезают тут же, на лету - у рыб хороший аппетит. 
Но только ли у рыб ? В таверне множество людей –
все извлекают молотком мозги не скрывшихся улиток.
Официант как будто сбрызнул йодом дюжину креветок.
Как сильно разгоняет скуки зной  зеленое вино.
В Альгарве нет тоски, недели две не помню я о Парке.
С тех дней прошло уж десять лет, 
я все смотрю в окно и вижу: пальмы, сосны, розы в парке…
и до сих пор воспоминанья, грезы, как мыс Фаро,
отравленной стрелой, пронзают грудь моей тоски.