В пьяной дымке вечернего Арбата
Полухромой бродит чья-то тень.
Чья-то безвозмездная утрата.
Чей-то безвозвратный черный день.
Хворый дед, оскалившийся гнилью,
Озаряет мир вокруг себя,
Еле жив, покрывшись кровью, пылью,
В кашлевом захлебе и хрипя,
Предлагает кон один в наперстки:
А в награду то, "что заслужил".
Эти пальцы... угадать не просто,
Куда шарик шулер положил.
Выбрал тот, что в центре, - будь что будет.
"В этом пусто. День, дружок, не твой.
Совесть пусть тебя теперь и судит...
Тень твою я заберу с собой..."
Забирающий тень
© Copyright: Тихомир, 2012
Свидетельство о публикации №112050300625
Свидетельство о публикации №112050300625
Рецензии