Простите мне мои грехи...

Простите мне мои грехи
И отпустите безвозмездно
Мои лукавые стихи,
Мои сезонные болезни.

Не мною вызван был весны
Приход, в том нет теперь сомнений,
И оживила наши сны
Кровь посторонних вдохновений.

Любовью торговать грешно.
Любовью колдовать - опасно.
Не претворилась кровь в вино,
А значит, мучились напрасно...

Он, оказалось, не крылат
И чудесами небогат,
И за умеренную плату
Всех пропускает за ограду:

Воров, картёжников, шутов,
И журналистов, и танцоров,
Долгов и долгих разговоров
Врагов, и в скрипку игроков.

Так продолжалось десять дней.
Смычок случился слишком смелый,
И перерезал жилы ей,
И замолчало злое тело.

Простите мне: я не о том...
Не так рассказывать об этом.
Необязательно быть светом,
Достаточно и светлячком.

Но пахнет комната дождём,
А музыка - щекой и телом.
А тело помнит, как огнём
Мы обжигались ошалело,

Как забывали имена
Людей, предметов и деяний,
И саван сном воспоминаний
Нас, нерождённых, пеленал.

Простите мне: я не герой
В претексте с красной полосой.
Но и на Вас отнюдь не пеплум...
Так, может, Маша - по пивку?


2012.