Простите

Склоняя голову над павшими, и, в памяти храня…


Прости, отец,
И павших миллионы,
Страну что не сумели
Сохранить.
То голос возмущенья –
Ваши стоны, –
С живыми павших поколений –
Нить.

Они плывут
Над бывшими боями,
Воронками,
Заросшим блиндажом,
Над вспаханными
Бабами полями,
Растерзанным обозом
Гужевом.

Полили щедро
Кровью вы те пяди
И ни одной
Не отдали врагу,
Что окропляли потом
Жизни ради,
И труд избрав,
Как главного слугу.

Простите,
Что сердца залиты мраком
У тех,
Кто, богатея, растащил
Страну.
Ползёт как
Метастазы рака
Коррупция,
Взметнувшая волну.

Но вы тогда
Того – не ожидали, –
Под танки шли,
Бросалися на дзот, –
Что продадут вас,
С теми, кто жевали
Пойдут,
И станет всё –
Наоборот.



Цена продаж –
От Нобеля  подачка.
И кто взошел,
Доволен до сих пор,
Легко нанявшись к дяде Сэму
 В прачки,
Смывая, погружаясь
Сам в позор.

Враги – вчера,
А нынче их – кумиры!
И капитал российский –
За горой
И захребетники
В полмира
Над деньгами страны –
Как рой.

Кто предал вас,
Он и страны богатства
По миру расточает
Как свои.
А вы тогда в боях,
В смертельном братстве,
Ни кто не мог того подумать:
–  Что – мои…

Они – народа:
И детей, и внуков,
Тех – правнуков,
Что нами на фронтах.
Простите нас,
Что вы приняли муки
За нерадивых нас,
За тех, что с жизнью – ах…

Хоть и для них
Не может быть прощенья.
Себя не сломишь,
Чтоб предавших –
Простить,
И в стонах, в – стонах
Ваше возмущенье,
И бесконечна – павших
И живущих нить…
                12-24.04, 2012