Эпилог

ЭПИЛОГ.
 

Умрите, картины!
Спасибо, что были –
За чувства, друзей загулявших, пленэр…
Вы право погибнуть себе заслужили,
Как старый,
            весь в буклях седых,
                гренадер.

Когда я холсты с антресолей снимаю,
Сминаю бумагу, где рифмы не те…
Цветная тоска моя,
                глухонемая –
Картинки…
          И строчки – в сплошной черноте.

Но вы отпечатались где-то в астрале,
Пусть пепел от вас, как моя седина…
Хоть кто-то – бушмен
                параллельных Австралий
Напьется их цветом,
                как я, допьяна.

Я думал, здесь каждый коллекции копит…
Здесь рамки дороже!
                Скажи, почему  ж
Америка стала Империей копий,
И скупщицей умных,
                но краденных душ.

Задача – не выжить!
                Явиться и переродиться!
Картина – не рукопись, а не горит…
Пусть море зажечь не смогла
                озорница-синица,
Но каждый, кто пишет,
                о ней каждый раз говорит.

Что в жизни смешнее
                бумагомараки!
Мазилки – мурзилки…
                В аду ли, в раю –
Как дело дойдет
               до делёжки и драки,
Их первых затопчут. И снова убьют.

Все наши усилия – только зачатки
Того, что потом постучится у Врат,
Но ангел, срывающий с неба печати,
Узрел уже Солнце, как Чёрный Квадрат.

Прощайте, картины – распахнутый Космос,
Что видеть – нельзя, а назвать это – грех…
И как паршютики – знаки вопросов
Летят…
        И они-то опаснее всех.

                Камчатка, март-апрель 07 года