Одиночество

Иногда необходимо слушать
только тишину.
Порою лучше мучить
её одну.

Отсутствие звуков. Но присутствие
вещей.
Искомое предчувствие
толпы людей.

Глаза закрыты. Но
заглядывая внутрь
видишь то же самое полотно.
Сердце – угорь

стучит секундной стрелкой
о висок.
Голубой горизонт острой линейкой
измерил яичный желток,

что шипит на сковороде
неба.
И тяжелый лещ перевернулся в воде
срывая с крючка частицу хлеба.

Когда ты один, то силуэты
реальности  стягиваются
тугим зонтом ощущений – если поэты
находят эту грань – радуются

как дети найденной вещи.
И уже не отступят,
потому что зрение стало резче
и в эти пределы вторглась речь.

Когда ты один, то слова -
выдают.
Свернутые рукава
черных нервов за горло берут

и тонкая змейка чувств
погружается в стакан
вишневой крови – из ярких искусств,
(это самое лучшее)
потому что обман

очевиден. Ложь – это приют
того, кто ничего не теряет.
Но всё равно говорит. Видимо,
это его оправдает.

Но дойдет ли он до конца?

Главное, это сохранить тишину
сказанных слов.
Будь осторожен. Неизвестно кому
не давай листов.

Если они чисты,
то появится желание писать
у другого. Ему ты
уже не возразишь. Молчать –

твоя осознанная необходимость,
копить внутри
болевые точки слабого тела,
чтобы изнутри

глядеть на всё обалдело.
Словно это всё происходит
не с тобой.  А с тем,
кто постепенно куда-то уходит.

Или – пропадает
в область ещё неизведанного.
Никто не угадает.
Частицу уже поеденного.

Она ушла. Она пропала.
Теперь – настоящее.
И она тяжелой болезнью парализовала
Тебя настоящего.

Оттого-то и говоришь много,
что неизлечимо болен.
И твои слова бесконечно долго
бликами на солнце играют с колоколен.

01.04.12.