Вместо чьих-то рук мне ветер гладит щеки,
перебирает волосы, их заплетая в косы.
Солнце за чьи-то губы целует мои, блёклые.
Настал наконец Апрель. А я безголосая.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.