Он молча сидит на крыше
он выше
чем все фонари.
Нанизывает на нитки
огни.
Не дышит.
И все так бессмысленно-одинаковы
внизу.
И в шуме фаянсовых раковин
он слышит
черную тишину.
Пуская по вене очередной фантом
о нем не думаем,
это потом,
не сейчас.
Погром
устраивая
в хранилищах древних книг
чужих событий.
Все- не про нас.
Анфас
и профиль чужих проблем
заучены,
мы- ни с кем.
Сбиваясь в стайки
растим клыки
без утайки
о всех своих внутренних.
Так близки.
В нас ветер пыльных
и жарких трасс
разметкой-
вены.
Как-будто трансы.
Кто мы?
И где мы?
Он ухмыляется.
Он один.
И цвет его- блекый беж
наверное.
У каждого свой.
Последний рубеж.
ПР
© Copyright: Саша Бруклин, 2012
Свидетельство о публикации №112050100329
Свидетельство о публикации №112050100329
Рецензии
Интересный стих.Как ни странно,ассоциации с богом.Незнаю почему.
Кошка Растаманская 06.07.2012 00:35 • Заявить о нарушении
Кошка Растаманская 06.07.2012 00:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.