Ты

Что может жить в созвучии этих слов?
Страшусь понять – и взгляд в окно бросаю,
Не видеть только б то, что  начертаю
И воплощу в куплетах вязи снов…

Рука привычно комкает бумаги,
Лишь стоит проступить чертам знакомым
В слиянии рифм, давно уже не новом,
В признании, исполненном отваги…

Что может быть под сеткою чернил,
Которыми не раз я чистый лист пятнала?
Которыми жила, мечтала, верила, кричала…
И только голосу не оставалось сил…

Но мне не жаль ни пролитых чернил напрасно,
Ни порванных безжалостно, на клочья, белых снов,
Ни брошенных отчаянно, на ветер, робких слов…
Ни милых черт твоих - таких бесстрастных…

Мне жаль того, кто в муку превращает Веру,
Кто слепо безнадежностью обрёк Надежду,
Кто променял Любовь свою на что-то между…
Кто доверяет больше не Душе, а телу…

Что может быть сокрыто в этих письмах? -
Всё то, в чем вслух  признаться не решаюсь…
И только на бумаге тихо каюсь:
Ты там живешь. В Душе моей и в Мыслях.