А потом я упал...

Мне приснился полёт, а потом я упал,
и кружил меня ветер, как подбитую птицу.
Я был малою частью фиолетовых скал
и чертой перехода границы
из цветного и тонкого глазу стекла,
словно кто-то держал над дымами...
...А земля вниз со склона текла
над горящими крышами между домами.
...Будто я это выдумал сотнями глав,
будто нищим ходил и предсказывал ЭТО,
но поток из кроваво-малиновых лав
в пустоту опрокидывал лето.
Падал снег в темноте
белым ливнем крупы.
Были люди не те
на середине тропы
А над ними смеялись глубокие дыры,
закрывая в лукавстве фасолины глаз,
и звучали за кадром набатные лиры...
...Или колокол бил о сгорающих нас?
Я проснулся, не слыша, ни пения птиц,
ни полёта шмелей в переходе мгновений.
Брал я сонник, листал эти сотни страниц...
Что? Я будущий гений?
Не в цвет и не в масть...
Может это всё к лени?
Да, чтоб ей пропасть!
Вспомнил - мост на ветру догорал,
уплывая всё дальше.
Падал пеплом вокзал
в пасть смеющейся фальши.
Ну и я вместе с ним - вот оно, вот оно.
...В странной книге, где кончились пылью страницы,
напечатано белым по чёрному льном
предсказание - "Погибнут все птицы".
Вместе с нами умрут под потоками фальши...
Вон и колокол где-то избыточно сух.
Ну, кого мне спросить, - Что же дальше,
и дадут ли за битого двух?

01.05.2012