лист пустой. белый-белый;
нет ни мысли, ни смысла, ни чувств.
по лощенной бумаге пробелом,
по краям твоих розовых уст.
так писалось тридцатого утром,
или вечером: я и не вспомню.
как блистают они перламутром,
как зеницы твои наполнялись любовью.
не меня выбирала удача,
не в меня запустил купидон -
ту стрелу, что досталась в придачу,
с домом: видом на плачущий Дон.
что ж ты плачешь? унылая дева.
и наполнились грустью глаза?
ты любила его не умело,
я стирал платком слезы с лица.
не печалься, моя дорогая,
все по-прежнему станет у нас.
и тридцатого вечером стану -
рисовать твой незримый каркас.
лист пустой. белый-белый;
нет ни мысли, ни смысла, ни чувств.
ты любила его не умело,
а в мечтах у меня,
поцелуй твоих сладостных уст.
***
© Copyright: Марк Тош, 2012
Свидетельство о публикации №112043008757
Свидетельство о публикации №112043008757
Рецензии
