Руки, написавшей про нас...

Стою, простирая руки,
куда-то в небесную синь,
желая от боли до муки,
чтоб кто-то меня попросил;
остаться хотя бы на вечер,
расстаться лишь только на миг,
обнять столь желанные плечи,
сказав всё, как есть, напрямик…

Твоих здесь не нужно сомнений,
моих здесь не надо речей,
любовь зла порою, как гений,
в крови одиноких ночей;
нет сна, и сюжет будет длинным,
под утро немеет рука,
пишу я пером лебединым
о том, как печаль глубока…

На дне, среди стаи кальмаров,
во мне – неприличие сна
от тех полуночных кошмаров,
что ты почему-то одна;
и я всё пытаюсь добраться,
доплыть, долететь, добежать,
а стоит всего лишь дождаться,
когда вдруг захочется спать…

С тобой, - самой нежной, в обнимку,
зарывшись лицом в волосах,
чешу, словно кошечке спинку,
от счастья душой в небесах;
замру, боясь сбросить видение
с ресниц очарованных глаз,
стихи – это просто творение
руки, написавшей про нас……