По улице толпы, оголтелые, без лица.
Камень дороги островершинный ждет своего колеса
Или босой ноги.
Не подходи, слышишь, лучше вообще беги.
Губы, от ожиданий поблекшие.
Выцветшие, как фотокарточка прошлого века.
Там, на майдане, повешены потерпевшие -
Тысячи трупов, ни одного человека.
Это твои шаги, май дарлинг - скрипы на старой лестнице?
Каждый лоскут мечтает принять твою тяжесть.
Сорвись, чтобы не повеситься.
Чтобы повеселиться сорвись, моя радость.
***
© Copyright: Свой Ритм, 2012
Свидетельство о публикации №112043005164
Свидетельство о публикации №112043005164
Рецензии