С. П

Метка "любовная" на твоей лирике как клеймо,
Выжженная на изнанке век полоса загорелой кожи.
В моем воображении мы общаемся без помех -
Посредством поцелуев, прикосновений и легкой дрожи

В реальности, которая мне, к сожалению, совсем не принадлежит,
Ты сидишь на третьем ряду, за соседней партой,
Играешь в игры на телефоне и пахнешь курением и жвачкой, что жутко злит,
Временами гораздо больше чем наша обоюдная неспособность быть, хотя бы немного, парой.

В той части простыни, намотанной на глаза, которая именуется "внешним миром",
Я дергаюсь, как рука пьяного хирурга или водителя.
Ночами из меня хлещут страхи последствий бездельного пребывания пассажиром,
Без интуиции, карты, компаса, проводника и путеводителя.

Днем я помню все крапинки твоих глаз и могу собрать твой скелет наощупь,
Но совершенно не верю в любовь, как последний следующий за модой циник.
Днем я боюсь недоплюнуть и не попасть со скамейки для атеистов - в твои "как бы святые" мощи -
И надеюсь, что забуду и снова вспомню тебя потом - через n-ное количество линек