Маета
Переменчив, как ветер ум:
То летит, то бредёт наобум,
А свободным его назовёшь -
Всё же ложь.
Он петляет и рыщет как волк,
Только в толк никак не возьмёт,
Что исканья его без конца
Никогда не находят Творца.
Не умам Он внимает – сердцам,
А людские сердца – суета.
Наполняет их маета,
А в глухой маете – пустота…
апрель 2012 года.
Свидетельство о публикации №112042804169