Господи, почему так больно,
Почему я от усталости ною,
Почему у меня сил на страдание нет,
Почему мои чувства распыляются, как песок.
Какую мысль я должна курить,
Чтобы душу гранитом наполнить,
Чтобы силами кровяными обновиться,
Чтобы слабость в силок запустить
И все соки из нее выпить, поглотить.
Мы мудрость с корнями и плотью,
С железными нервами, с криком
Находим и смотрим на нее:
Она тверда и прозрачна,
Она улыбается.
И мы со слезами сжимаем ее,
Опускаясь в землю. Наши пальцы текут ее кровью.
Она чем-то пахнет. Наверно, сиренью.
Умирая, мы души потоком смываем,
И, надеждой лучась, наши веки закрывает Истина.
Она мокрая, жесткая. От нее умирают.
Надрыв
© Copyright: Алика Ромина, 2012
Свидетельство о публикации №112042709355
Свидетельство о публикации №112042709355
Рецензии
