Письмо

Он был тогда еще мальчонкой,
Когда война, в их дом, пришла.
И тот конверт, что с похоронкой,
Он спрятал, на краю села.

Чтоб только мама не узнала,
Чтоб, как всегда, отца ждала.
Чтобы надеждой согревалась,
И с верой в жизнь она жила.

Чтоб знала, жив отец - воюет,
Что он совсем не погибал.
Но то, что сердцем она чует,
Он этого не понимал.

Мать сядет у постели, молча,
И гладит всё по голове.
Как будто бы сказать всё хочет,
Что жив отец, он на войне.

Затем прошепчет тихо – тихо,
-"Как на отца ты стал похож".
Поверь, пройдет и это лихо,
А подрастешь, все сам поймешь.

Не верь, отец к тебе вернется,
И вновь подарит нам любовь.
А враг, проклятый, захлебнется,
Испив родную нашу кровь.

Он жив отец – и слезы пряча,
Все говорит и стынет кровь –
- Носи в себе, мой милый мальчик
Надежду, веру и любовь".

Но вот и матери не стало,
На поле мина взорвалась.
Там только пыль столбом стояла,
И с кровью смешанная грязь.

Достал тогда он похоронку,
И долго плакал не стыдясь.
«Прости меня за похоронку»
Кричал он плача, и молясь.

И мать приснилась этой ночью,
Стоит с отцом и молвит вновь,
«Будь счастлив и храни, сыночек
Надежду, веру и любовь»

Седой старик рукой дрожащей,
Конвертик желтый показал.
« Надеждой, верой жив и слаще
Любви родительской не знал» !