Прощай, Восток

Туркменбаши остался сзади.
На Зюйд-Зюйд-Вест проложен курс.
Вдруг среди шторма, как в награду
На горизонте встал Эльбурс.

Засеребрились, заискрились
Вершины тысячи хребтов,
В шеренги стройные сложились
Для встречи наших моряков.

И волны как-то приуныли,
Свернули свой безумный бал,
Платочки белые сменили
На синь чадры… Вот и причал…

Дуэтом, трио и квартетом
Доносит пряный ветерок
С остроконечных минаретов
Плач муэдзинов… Ах, Восток!

У борта судна перс почтенный,
Мешая русский и фарси,
Аллаха славит вожделенно,
Возносит руки к небеси,

Нахваливает воздух, горы,
Дары бесчисленных садов,
В чадру завернутое море,
Великолепье городов.

А между тем седой иранец,
Ловя мой взгляд, уже три дня,
Касыды кутая в багрянец,
Принять ислам зовёт меня.

И речи старого иранца,
Витееватые, как вязь,
Сулят волшебные авансы…
Но только мне милее грязь,

И кривизна дороги росской,
Славянских женщин красота,
Заиндевелые березки,
И сила маковок Христа;

Мне краше тополёк дрожащий,
Во ржи янтарные поля.
Восток хорош, но Север слаще –
Там дом, там Родина моя…

Остался Ноушехр сзади.
На Норд-Норд-Ост проложен курс.
И я пою, за кОрму глядя:
«Прощай, Восток! Прощай, Эльбурс!»