Сонница

Четвёртый год пошёл, как бессоница;
она болезненно на свет щурится.
Ей хочется лица вымарать, вылиться
в новые образы, в новые улицы.
Новые приступы - кровоточит мыслями. 
Свежие раны рано зализывать:
ей бы выболеть, выжечь, высмеять,
а она всё в нелепицу верить силится.
Ей всё голос какой-то слышится,
шелестит, шепчется - нет бы выкричать! 
И не ждать, когда же он её выключит.

Что-то ей уже давненько не плачется. 
Тихо. Как снег в город падает - слышите?
Вам бы ей написать что-нибудь... Пишете.
И она читает. Улыбается. Или кажется...
Что-то ей уже давненько не пишется. 
Не пьётся. Не спится. Не дышится даже.
Мертвеет, сливается с зимним пейзажем.
Сквозь кончики пальцев по телу движется
лёд. Замкнуло. Вас она уже не дождётся.   
Ей кажется, она просто кому-то снится.   
Собирает кисти и краски. Запоминает лица.
Уходит. Вам за неё заплатить придётся.