Я в себе схоронил свою боль,
Рассовал её по закуточкам,
Но она проступает, как соль,
В каждой мысли моей, в каждой строчке.
"Изречённая мысль - это ложь"
Ну, а ложью души не согреешь,
И утрату мою не вернёшь,
И шкалой никакой не измеришь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.