Про что-то своё им одним дорогое...

Кого-то из нас узнали в лицо
холодные стены квартирного бунта,
и злобно сжимает гранаты кольцо
паскудная девка – соседская хунта;
престолы на кухне, царит чистота
в кастрюльных подвалах готовятся трупы,
а в душах живых, как всегда, - пустота,
и тянет мочой от немытой залупы…

Тюрьма, как свобода, свобода – тюрьма,
ключи проглотили, не глядя на печень;
и в залах просторных опять кутерьма,
мозги пробивают бесплодные речи
о том, что нельзя и запретно вдвойне,
а если позволено, то только за деньги,
но вас расстреляют, да, даже на дне,
особенно сразу по первой шеренге…

Пишите же письма, пришёл почтальон
с заплечной сумой, - Дед Мороз ёлки-палки,
на кителе старом висит медальон,
вот это награда старухе-гадалке;
она разложила червей на сукно
и свечи зажгла, ну же, чёртова ведьма,
да это же просто, снимают кино,
на первый сеанс мне с подругой успеть бы…

А там и осталось всего ничего,
в кармане рука и сжимает так сильно,
и я ей шепчу: - «Ты, Родная, чего!?
В своей бурной страсти сегодня всесильна!»
Она мне в ответ ни с того ни с сего
отмашку даёт, заезжает по роже,
и я уважаю себя самого,
и мелко трясусь муравьями по коже…

Прекрасное утро, красивые сны
и ветер в окно, освежающий тело,
наверно душа голодной весны
на завтрак ко мне мотыльком залетела;
чайком угощаю, сажаю за стол,
в глаза ей смотрю, чтоб запомнить такое,
как двое безумных ведут разговор
про что-то своё им одним дорогое……