Дремотный город

Я уже несколько раз приходила сюда к Вам, читала это Ваше стихотворение, перечитывала, но каждый раз не решалась о нём написать.Оно же всё на каких-то тонких сердечных вибрирующих струнах, которых боязно касаться,а вдруг каким-то неосторожным словом сделаешь человеку больно. Ну, не сумеешь его понять. Всё, что связано у нас с детством воспринимается чрезвычайно остро. Посещая места нашего детства, мы не можем совместить наши детские воспоминания и действительность. Хочется их сложить, как фрагменты пазла или мозаики, а они упрямо "не складываются", они словно чужие друг другу. И от этого страдаешь и хочется бежать! И ты чувствуешь себя не причастным к этому месту, а чужим. Чужим в родном Отечестве! Но если не здесь, то где же мои родные места? Неужели только во воспоминаниях, в наших представлениях о них? Знаете, к каким выводам я пришла: наверное, они просто не совместим до конца с реальным миром. А уж у поэтов это особенно, там столько воображения подключается. Мне нравится образы Ваших стихотворений, например "в дворах, прошитых сквозняком" или " в никуда я спрыгнул на ходу". Ну а от Вашего языка я вообще давно получаю большое удовольствие.Как же мне жаль, что Вы ещё певец и композитор, писали бы себе стихотворения, да прозу. И зачем Вам столько талантов было дано, дорогой,одному только Богу известно.Кто там перемудрил. А фотография -то какая чудная и очень здесь уместная..

Лариса Мелашенко   12.08.2017 16:51   •   Заявить о нарушении